L’otto settembre era festa.
L’otto settembre si mangiava, si beveva, ci si incontrava tutti.
Prima nella saletta della nonna, con quella specie di tappezzeria dipinta, con le pastine di pastafrolla e i baci di dama.
Poi nell’ex stalla, con le foto appese ai muri, le pastine di pastafrolla e i baci di dama.

L’otto settembre è inciso nelle mie ossa già dalla fase di crescita.
E invece basta un assenza a disgregare una data.
Che poi le assenze sarebbero più d’una, certo.

Insomma un pò di nostalgia.
Ma io guardo avanti.
Con un occhio di riguardo a ciò che mi ha permesso di arrivare fino a qui.