Il fiore sboccia
e tu non lo cogli.
E comunque, checchè ne scriva in altri momenti,
la vita è bella e piena d’Amore.
Il rosa dei fiori, il verde giovane degli alberi e dei campi, gli azzurri tersi e ventosi di un cielo mai così aperto, il profumo nell’aria, le mattine frizzanti, i pomeriggi chiari, le promesse del sole, gli animali fuori, la terra viva, il tenero grano, i germogli umidi e tesi, l’abbondanza ovunque, il gioioso movimento centrifugo di ogni cosa.
L’anno scorso non abbiamo avuto una Primavera.
Questa Primavera, mamma, la dedico a te.
E stavolta, non ne perderemo nemmeno una goccia.
Non voglio vivere le cose di oggi
sui solchi tracciati dalle cose di ieri.
Poi un giorno ti svegli così: il frutto è maturo, la diga deborda,
il calendario è finito, e tra le foglie secche c’è già il nuovo germoglio.
Tutto è mutato.
E chi lo dice agli altri?
Bisogna poi per forza dirlo?
Bisognava dirlo prima.
Bisognava dirlo prima.
Bisognava dirlo prima,.
Non che ti presenti dopo un tot di giorni
con indosso il vissuto di un tot di anni.
E che, per non fare la figura dell’isterica, ti tocca anche tacere davanti all’Altro, ignaro, a cui tocca la veste del candido
che cade giù dal pero.
Oh crudo, vitale, fiammante Gatto!
I sospesi sono cumuli che nel tempo si gonfiano, fermentano,
si trasformano.
In bombe tossiche.
(Metterne una al catasto, ad esempio. Non c’entra niente, lo so,
ma ce la metterei).
Normalmente simile ad un laccio – ma può assumere qualunque forma – completamente ricoperto di piccoli uncini (tipo quelli delle lappe, le palline di Arctium lappa, che da piccoli ci tiravamo addosso e ci rimanevano attaccate alle calze e ai maglioni).
Come ti muovi ti muovi, alla fine rimangono sempre attaccati da qualche parte.
Fufy tignosissimo e difficile da eliminare.
Assorbe parecchia energia. Delle volte quasi pesa.
Una volta eliminato ci si sente liberi e leggeri.
Ma ad eliminarlo si patisce parecchio.
Farsi volere, nonostante tutto, è la sua specialità.
Si annovera tra i fuffies più parassiti e paraculi che esistano.
Io ne ho due o tre. Enormi.
I legami non si tagliano.
I legami si slegano.
Mentre parlo elargisco arcani segni.
Misteriosi talismani translucidi veleggiano nell’aria
illustrando esattamente il contrario di ciò che dico.
Un fiume rosso arancio lambisce l’interno dei miei confini
spostandosi lentamente, lascivamente.
Sigilli incomprensibili sanciscono imperscrutabili disegni
scivolando fuori di me e arroventando progressivamente
l’aria che ci separa.
I miei occhi, dai quali emergono remoti lampi dell’Ente rossastro che mi possiede, sotto il totale controllo di una ferma, intenzionale ma discreta voluttà: il sottogatto seduttivo non divampa, preferendo una solida lenta lievitazione.
Possibilità di riuscita quasi nulle.
Ma il Fufy godereccio se ne frega.
L’idea che qualcuno legga davvero quello che scrivo qui sopra
(e qualcuno, in effetti, legge) mi spinge, di solito, alla ricerca di un’espressione gradevole, misurata in qualche modo, di un’armonia e di una sorta di razionalità nell’esporre i miei contenuti i quali, molto spesso, sono tutt’altro che razionali.
Adesso basta: tolgo le briglie.
Non sarò né la prima né l’ultima. Pazza.
All’inizio questo blog aveva un altro nome: Il Diario di Fufy.
Un’amica mi ha detto “ma che stronzata!”.
Quindi quel nome è durato un giorno e mezzo.
Ed è diventato quello che è ora.
Chi è Fufy? Il Gatto Interiore, ovvio.
L’organismo mentale primario.
Tutto quello che sono o che credo di essere.
Tutta una complessa struttura coagulata intorno al mio Essere
(“E” maiuscola..), che fa da interfaccia verso tutto ciò che percepisco come separato da me: gli altri, tutto il resto che c’è, il mondo intero.
Questo Gatto in realtà non è un singolo Gatto, ma un compattato complesso di sottogatti.
L’insieme di tutte le identità, le credenze, gli stati emozionali per intenderci.
I sottogatti sono fatti della stessa sostanza del Gatto.
Sono varianti. Sono specializzazioni. Sono peculiari increspature della materia primaria.
I sottogatti sono tutti dei Fufy.
Tra tutti i Fuffies, quello della paura è il più spaventoso.
M non credo che comincerò proprio da lui.
(continua)
Kuky De Zubeis, un cuore fiammante in cammino.
Il Diario del Gatto Interiore 